« Mon ravissement était devant les asperges, trempées d’outre-mer et de rose, et dont l’épi, finement pignoché de mauve et d’azur, se dégrade insensiblement jusqu’au pied -encore souillé pourtant du sol de leur plant- par des irisations qui ne sont pas de la terre. »

(Marcel Proust, 1871-1922. Du Côté de chez Swann, 1913)