« Depuis l’oronge en œuf, le frais pâturon blanc
Doublé de crépon rose,
Jusqu’au méchant bolet qu’on appelle Satan,
Je les reconnais tous, les joyeux, les moroses,
Les perfides, les bons, les gris, les noirs, les roses,
Tes cousins de l’humide automne et du printemps… »

(Sabine Sicaud. Le petit cèpe. Poèmes d’enfant, 1926)